recomenzar

  Vivir se ha convertido en un secreto que uno lleva como la sombra que vemos en noches de vela. Me gustaba abrirme por completo, pero la vida te enseña a guardar en tu alma lo que nadie entiende.  Ser juzgada por almas en penas que nadan en el vacío de ellos mismos. Ser besada por bocas extrañas, mientras divago lo poco que escribo. Ser soñada por alguien que en silencio me ama   me quiere lo amo y lo dejo , sepultado en memorias de un cielo repleto.  Y le pongo curitas al mundo  y no sangro ya, me río del virus y de los idiotas que le tienen miedo. Y dorada de sol   roja mi boca de un rojo vivo, me hago bella de nuevo.

  Ocho de la mañana . Si pudiera escribir lo que siento. Si pudiera hacer que mi alma hable. Si me entendiera más de lo que entiendo, si pudiera verme desde adentro. Si pudiera contenerme en momentos donde hablar arruina . Si pudiera hoy borrarme por dentro. Si tan solo pudiera sanarme cuando escribo y poner una curita a lo que siento  Seis de la tarde. Y me siento plena lo que ésta mañana sentía se voló de adentro. Se fue a las nubes yendo al recuerdo de un pasado de mañana que salió escribiendo . Momentos intensos, la vida me mira y mientras la juego guiñándole un ojo renazco de nuevo. Cinco de la mañana . Y hoy me propongo simplemente no darle importancia al pasado de tan solo unas horas entre Mucha yo y él ...que me ayuda en éste intento.©

  Son las cinco de la tarde, y comienzo a escribir, sin siquiera saber lo que escribo.Ya que de tanto escribir, escribo pensándote. Son las cinco de la tarde y si casi te siento y te huelo a lo lejos sin sentirte, sintiéndote con mi cuerpo. Mis dedos tocan las teclas donde las luces del teclado se mezclan entre silencios, silenciando a mi amado. Son las cinco de la tarde,te extraño y sin extrañarte te acompaño, viéndote sin verte, ya que de tanto mirarte, tu boca la siento en dónde tu sabes... Son las cinco de la tarde  y no digo mucho, ya que no tengo palabras sin palabras para contarte, lo que me gusta anunciarte antes que el alba caiga. Si te quiero sin quererte, te amo tanto, que me da miedo el amor que no te quiero, mientras te lamo a lo lejos, y me adentro donde tú sabes.  Son las cinco de la tarde, mi boca se abre mientras cierro mis ojos y trato de figurarme, lo que tú bien sabes. Nuestros secretos de amor, que sólo la cama huele. Y mientras me...

Sentada en el umbral de su casa que daba a la plaza donde la gente caminaba, miraba a las parejas del pueblo, donde vivió sin entender nada. Tenía once años y  el pelo largo trenzado  de ilusiones- Su cuerpo joven dorado de  playa, la hacían el centro de los hombres,que desde la plaza  la miraban. Y mientras escribe recuerda lo que fue su vida, mientras se hamaca en el vaivén de las palabras, nada cambió en el tiempo de los años, sigue asombrada mientras ...

  Te quiero. Sin tentaciones locas simplemente te quiero. Y me gusta sentarme y dedicarte un momento mientras te escribo en silencio la balada de este amor intenso. Y mientras te huelo a lo lejos y sin tenerte te tengo adormilada en mis brazos mientras de noche te contemplo . Y mis brazos se inundan de tu aroma y tu cuerpo porque te tengo y no te tengo y aunque te quiera a lo lejos. Y sin saberte mía ya que de nadie eres, solamente eres de tí, ya que nunca tendrás dueño. El amor es sólo aventura, para tu mente salvaje. Nunca serás de nadie sólo de él y tus sueños©

Flaca descangallada así me siento esta mañana.   No entiendo nada. Y la mente se me hizo añicos y el alma está destrozada.  No es por un hombre, ni siquiera es por  un ser humano.   Es por lo que está pasando por mi mente ahora. Nada vale la pena , quizás dormirme y sin despertar volando me vaya.  No quiero más problemas, no es forma de vivir la que vivimos.  Están los que le rezan a dios, o los que viajan, o los que escupen para arriba mientras la saliva se les va metiendo adentro. Escuché el tango, lo canto mientras escribo estas letras que me hacen reír a veces de los tiempos que paso...  Y así descangallada con la mente despistada  escribo, ya que escribir me saca la mugre que siento.  Siempre escribí lo bueno, los poemas, las prosas calientes, que me llevaron a ganar mucho dinero .  Pero hoy solo quiero putearle a la vida y después remontar vuelo.

El picaflor, el Don Juan, el hombre seductor que necesita flirtear para poder vivir, qué es tan inseguro, que "una mina" no le basta,quiere más. Y el teléfono suena, y su sonrisa brutal, la voz le cambia a sensual. Baby por aquí, Darling por allá. En la cama es genial,mueve su cuerpo al compás de un vals. Pero después de la ducha, ya no sabe qué hacer, atrae entre las sábanas, fuera de ellas,ya no puede enamorar, pierde el paso al caminar. Y de viejo se transforma, la de abajo no funciona más...